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Vivir se ha convertido en una sucesión de momentos raros.
Y la culpa es suya, solo suya.
Del gerifalte mayor, qué inconsciente.
Desde que nos instaló a cada uno esa especie de botón de pánico,
en la cabeza, justo al lado de la oreja izquierda,
no hay manera, oye, de mantener una discusión,
de enfrentarse a una fobia,
de perder los nervios,
de gritar,
de llorar,
solo apretar el botón y apagar a las primeras de cambio.
Me aburro.